Repris contact avec François qui vit maintenant à Madrid et qui, si j'en crois l'email qu'il m'a envoyé, y est tout à fait comme jadis son homonyme roi de France - prisonnier. "J'aime une femme qui ne m'aime pas. Je ne peux pas quitter la ville où elle habite. Je ne peux pas y habiter sans souffrir le martyre de savoir qu'un autre homme l'embrasse dans le cou. Je ne peux pas y être ; je ne peux pas ne pas y être. Je suis sûr que toi tu me comprends." Affaire à suivre.

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Hier un couple nous arrête C. et moi au beau milieu de la chaussée : la fille avait reconnu C., elles étaient en primaire ensemble. Tandis que les deux pies bavassent le petit-copain en costume bleu pétrole me demande ce que je "fais dans la vie" avec un grand sourire de conseiller commercial. Je hoche la tête et prends mon air le plus pénétré pour lui avouer - à lui, ce crétin de passage que je compte bien ne jamais revoir - toute la vérité rien que la vérité je le jure : "Je fais illusion." Refroidi il cherche en vain une blague à ajouter et finit par consulter l'écran de son téléphone portable dernier cri.